A D.M
Aún teniendo alas y belleza queda lejos la felicidad.
Dolorosamente, crecen ojos a mi espalda. Me hostiga la risa cruel de la infancia y la red del coleccionista. La inminencia de ser aplastado; de que, pronto, clavarán mis alas con alfileres en un viejo álbum.
Terminaré sin haber conocido libertad mayor que la felicidad del gusano.
