Un microrrelato lumpen

A colación de una novela de Miguel Ángel Damas.

—Cuando yo lo vi de nuevo, haría tres semanas del sábado famoso que se lió a pegar tiros en la whisquería de Taco. Chiquito loco. Tú conoces al cocainómano de Tamaimo.

—El nota se vino enfilado pamí pa enseñarme el recorte periódico que se hacía eco de su aventura etílica. Lo llevaba doblaíto nuna cartera cuero. Bah la noticia eran dos líneas, había subrayado: Uno de los testigos del suceso aseguró a los agentes que “El tipo era guapo como un actor de serie B”.

—Claro imagínate, una puta estrella. Tama privaísimo; sa pegao toa la noche invitándome a nieve..., (estamos por el Norte, por si ap una raya relámpago).

—Si estábamos de putamadre hasta ahorita mismo, que el nota abre la ventanilla va y me pregunta: «¿Sabes usar una escopeta?».

—Pues le he dicho «Vamos a llamar al Mad a ver qué dice», y estoy hablando contigo.

—¿Tama?, aquí al laito.

—Si la estoy viendo yo.

—Ya.

—Ni que lo digas.

[...]

—¿Mad? —te pregunto.

[...]

—Your credit is about to expire —me responde una voz.

Walt Whitman, «Leaves of Grass»: “One´s self I sing”

CANTO DE UNO MISMO

 

Uno mismo yo canto —una simple, sola Persona
Aún reza la voz Democrática, la voz En masse.


Su Fisiología de cabo a rabo canto;
Ni la sola fisionomía, ni el cerebro solo, es caro a la musa—Yo digo: 
la Forma completa es de lejos más cara;
Lo mismo Hembra que Varón yo canto.


Su Vida llena de pasión, pulso, y poder,
Llena es de gracia— por el acto más libre obrado bajo ley divina,
El Hombre Moderno que yo canto.

*


One's-Self I sing, a simple, separate person,
Yet utter the word democratic, the word En-Masse.

Of physiology from top to toe I sing,
Not physiognomy alone nor brain alone is worthy for the Muse, I say the Form complete is worthier far,
The Female equally with the Male I sing.

Of Life immense in passion, pulse, and power,
Cheerful, for freest action form'd under the laws divine,
The Modern Man I sing.

John Donne, «Holy Sonnets»: X. “Death, be not proud”

MUERTE, NO SEAS CHULA
 

Muerte, no te pongas chula, aunque alguno te crea
Terrible y acojonante, yo te tengo calada.
Aquéllos que tú crees haberte cargado,
Nunca murieron, pobre Muerte, y tampoco podrás conmigo.

Si el abandono y el sueño, que son tu vivo retrato,
Son sumos placeres, a uno mayor se debe aspirar en ti,
Y así es inminente que sobre ti se abalancen los mejores,
Espíritus liberados en abandono de sus cuerpos.

Eres la puta de las Estrellas, de los posibles, puta de magnates y hombres desesperados,
Y en ti incuban tóxicos, masacres y epidemias,
Y el opio o la magia también nos sumen en un sueño,
Y uno mejor que el que da tu golpe, ¿de qué te las das?

Un sueñecito y al instante despertaremos para siempre,
Y no habrá más Muerte, Muerte, serás tú la muerta.


*


Death, be not proud, though some have called thee
Mighty and dreadful, for thou art not so ;
For those, whom thou think'st thou dost overthrow,
Die not, poor Death, nor yet canst thou kill me.

From rest and sleep, which but thy picture[s] be,
Much pleasure, then from thee much more must flow,
And soonest our best men with thee do go,
Rest of their bones, and soul's delivery.

Thou'rt slave to Fate, chance, kings, and desperate men,
And dost with poison, war, and sickness dwell,
And poppy, or charms can make us sleep as well,
And better than thy stroke ; why swell'st thou then ?

One short sleep past, we wake eternally,
And Death shall be no more ; Death, thou shalt die.

L14 Junio 2010: Aforismos

Es el puto amo.

Incluso en horas bajas mi señor hace alarde de un exquisito y privilegiado ingenio.

Dan ganas de apuntar cada ocurrencia.

Esta mañana, viéndole taciturno, le llevaba un café cuando me suelta:

«La vida es una mierda de broma»

Qué crack.

Ipsofacto visualizo el surullo de coña: caca de plástico cuyo efecto se columpia entre la humorada y el espanto.

Más tarde, ya armado de valor, le pido su venia para transcribir aquí esas perlas de sabiduría.

Accede a cambio de una guinea, pero advierte solemne:

«En adelante serás conocido como Ozzy Chapman»,

y se encierra herméticamente en un mutis.

Pareciera que me acabe de llamar hijo ilegítimo de la Tracy Chapman y el Ozzy Osbourne.

Boh. Mas luego añade "aclaratorio":

«...Ozzy Chapman Downstairs».

Nada. Cuando está así no hay quien le entienda.

Dos guineas perdidas.

En días como éste, el señor es como el espejo roto de un servidor.

Momentos estelares de la literatura (2)

Su madre ha venido a darle un negrito muy bonito y Lázaro recuerda que, estando el negro de su padrastro trasteando con el chiquillo, como el pibe veía a su madre y a Lázaro tan blancos y a él no, huía de él con miedo para su madre y señalándole con el dedo decía:




—¡Madre, coco!

Respondió él riendo:

—¡Hideputa!

Yo, aunque bien mochacho, noté aquella palabra de mi hermanico, y dije entre mí: «¡Cuántos debe de haber en el mundo que huyen de otros porque no se ven a sí mismos!».

Genio Anónimo, Vida de lázaro de Tormes (1554)

El poetastro

Todos en la Puerta del Sol, aunque embozados en un hiperbólico gracejo, se burlan del ridículo poetastro, mas yo estimo de otra guisa su existencia; sin tamaño apasionamiento, es cierto, pero con sincero natural afectuoso. Con seguridad ni el susodicho repara en este aprecio.

En aquella luctuosa jornada me creía incluso sufrir con aquél cuando expuso de aquella manera, tantas son las noticias del mundo de que carece, su equívoca inocencia.

Cuando húbole vuelto hasta el último la espalda, yo me acerco a él y le saludo.

Lo siento más que un amigo, un hermanastro.

Benito Pérez Galdós (Fisonomías sociales, 1923)